Às vezes invejo (de uma forma saudável) aqueles que têm o dom de escrever . Deve ser maravilhoso ter uma história na cabeça . Eu não tenho esse dom , a minha imaginação nem sempre acompanha o ritmo dos meus dedos , mesmo quando eles conseguem ser bastante lentos .
A minha escrita nada tem de especial na sua forma criativa . As palavras ou até mesmo os temas aparecem do nada na minha cabeça , mas a partir de certa altura já não é a minha mente que dita as palavras dos meus textos , mas o meu coração .
E sei que algo se cria , algo a que dou valor , apesar de saber que não é maravilhoso ou mesmo belo para quem gosta de ler .
Acho que são desabafos tanto da mente como do coração .
as palavras ganham é vida própria, quer queiramos, quer não. e têm o seu momento. queria ser como tu, que aparecessem e facilmente as escrevesse. mas adio, adio, e depois as ideias transformam-se, às vezes até já são palavras, e deixam de fazer qualquer sentido... Já não são desabafos, já não são histórias, são pedaços de nós mesmos espalhados e desorganizados, à espera de serem reconstruídos ou reinterpretados. por mim ou por quem (não) lê.
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